Se cayeron mis creencias por el suelo, como papeles pisados. El francés me suena como el arameo  y París desencajado. El futuro es una caja de promesa, la promesa ya es de humo. Yo te escucho, no tengo nada mejor que hacer después del desayuno. No puede ser, que estés, tan sola. No puede ser que estés tan sola con lo buena que estas, yo podría estar 50 horas robándote besos, de esos que vos me dejas robar. Es tan lindo, el sol nos da la bienvenida y los gorriones en silencio. Se devoran lo que se nos cae al suelo, las penas y lo desvelos. El papel es un cuchillo y tu mirada, la propina de la noche. Si las cuerdas se te oxidan con el tiempo, la madera se hace noble.

No puede ser, que estés, tan sola. No puede ser que estés tan sola con lo buena que estás.